Вот! Ночь пришла! Гарсон со мной.
Он пьет, и капли пачкают Бриони.
Он Сартром вдохновлялся, тошнотой,
И пил, как вахтовик в вагоне.
Он запивает горе и вселенскую тоску,
Пытается заштопать внутренние раны
И очень просит больше табачку -
Как не курить в такие мрачные туманы?
Погода дрянь, одни дожди,
И кажется, что вымерли принцессы,
И больше ничего не ёкает в груди,
И радуют лишь заголовки жёлтой прессы.
А наш гарсон совсем размяк,
Негрони выпито немало,
Но закрывается кабак,
И музыка уж отыграла.
Но кабаки, куда приходит он...
Не писаны ни правила, ни нормы.
Гарсон сегодня занял трон,
А завтра - раб паршивой униформы.
И чтоб не чокаться всегда за просто так,
Давайте выпьем белое сухое.
Я вам желаю, чтоб хватало денег на табак
И чтоб в гарсоне вы не видели героя.
